GRANDES PROBLEMAS DE CHICOS

2021-11-01 00:00:00

La semana va por la mitad y como todos los miércoles mi mamá durante la cena empieza a organizar el fin de semana. Mientras lucho con mi plato de fideos para no llevarme los cositos verdes de la salsa a mi boca, escucho de la de mi madre que los Peláez nos invitaron el domingo a comer un asado. Mi papá con la mirada perdida en algún problema de trabajo mueve la cabeza en un gesto incomprensible y después de unos segundos de silencio, con la cara de mi mamá en suspenso esperando una respuesta, él desliza el tipo de respuesta que a ella le gustaría escuchar. Si con doce años creo conocer de memoria a mi mamá, me imagino cuánto mejor lo hace mi papá.

Los Peláez son un viejo matrimonio amigo de mis padres. Para ser más preciso Carlos iba al mismo club de barrio que mamá y no puedo contar mucho más, no porque no me interese, sino porque cada vez que se hace mención de aquella época, enseguida alguien cambia muy rápidamente de tema. Y lo hace todavía más misterioso, la rapidez con la que el resto adhiere a este nuevo tema.

Carlitos, Marcela y el terrible Alfredito son los hijos que completan la familia. Siendo Marcela muy amiga de la imbécil de mi hermana Leticia. Carlos, para quien debo ser invisible y Alfredito la cosa más insoportable de cualquier reunión. Superando a los mosquitos, la humedad y a Roro, un horrible perro recogido de la calle, quien no ve nada, pero de alguna manera siempre encuentra una pierna en la que frotarse.

El domingo me despierto sin grandes expectativas. Se palpita un calor insoportable y mientras desayuno siento en mi espalda la energía de mamá que va de un lado de la casa al otro. Habla en voz alta, repasa todo lo que tenemos que llevar. Veo junto a la puerta una cantidad abundante de bolsos de tela de avión, tuppers, y bolsas de supermercado. Escucho repetidas veces la palabra «toallas, protectoras, repelente…»

Mi papá lee las noticias en la punta de la mesa y por la rigidez de su ceño, intuyo que son las mismas de siempre. Tomo mi chocolatada mientras ensayo su mismo gesto mientras me pregunto si sabe que estoy acá sentado.

Van cuatro veces que mamá le pide que vaya a cambiarse, me preparo para que la próxima sea a los gritos. En su defensa dirá que se cambia en cinco minutos.

De la imbécil de mi hermana no tengo nada para decir, quizás destacar su facilidad para amontonar el celeste, rosa, amarillo, violeta y fucsia en solo dos prendas de vestir.

Una vez en mi cuarto, discuto con mamá. Todavía no entiende no compartimos los mismos gustos sobre remeras, que no me gusta usar gorra y que las ojotas me hacen caminar mal.

La duración del viaje justifica la cantidad de bolsos que llevamos, tardamos prácticamente, lo mismo que cuando nos vamos de vacaciones con la diferencia de que este millón y medio de autos eligen la misma hora para salir en busca de un poco de cielo y verde, más algo que se cocine en una parrilla.

Por alguna razón siempre me toca llevar el postre sobre mis piernas, los dedos pegoteados y las piernas acalambradas de hacer equilibrio con este postre del que mi mamá habló toda la semana. Consigo misma, por supuesto.

Llegando tarde a lo de los Estévez descubro tres autos más estacionados frente a la puerta y descifro que la jornada va a tener muchos más motivos de frustración de lo imaginado.

Exacerbados gestos de bienvenida nos abren la puerta. Abrazos, gritos, chistes estúpidos y repetidos engalanan el momento. Debo estar creciendo muy rápido, de todas las frases hechas es la que más escucho. No sé qué esperan que responda, pero el problema dura poco ya que enseguida pierdo su mirada y los adjetivos apuntan a la imbécil de mi hermana. Ella también creció muy rápido con el agregado, quizás por su hipocresía diplomática, de estar cada día más linda. Agradece como una pavota, sonríe excesivamente y se hace la desentendida como si no pasara dos horas peinándose frente al espejo.

Ya en la cocina dejo la torta en el primer mueble horizontal que encuentro y salgo a la galería. Con el cachete lleno de transpiración de haber saludado a Carlos quien ostenta a mi papá lo que hay sobre la parrilla como si esas carnes representaran el tamaño de su hombría.

La mesa se va llenando de ensaladas como de personas y cuando busco una silla dónde refugiarme y no saludar más a nadie, descubro que no hay sólo una mesa, sino dos. Al lado, a unos pocos metros, con la diferencia de que esta otra no es una mesa, sino que es una mesita. La mesa de los chicos.

Conformada por sillas de distintos rincones de la casa, vasos plásticos de distintos personajes o princesas de Disney, un bol sin papas fritas y una ardiente jarra de jugo de naranja y acidez. Los comensales de esta fastidiosa mesa serán personas de todas las edades y parentescos. Lo que aumenta las probabilidades del fracaso debido a que no puede haber una temática que nos divierta a todos. Algunos no pueden cortarse la comida ni apoyar un vaso y dejarlo de pie. Niños aún más pequeños lloran y no conocen suficientes palabras para explicar el por qué. Otros comen sumamente rápido y desaparecen. Y otros, como yo, somos conscientes de esta injusticia y no queremos estar ahí. No queremos socializar con el resto, ni ser testigos de los recurrentes berrinches de Alfredito. No nos interesa conocer su habitación, ni sus juguetes y mucho menos nos emociona ser todos hinchas del mismo club de fútbol. Manejamos un mismo código en silencio y eso tampoco nos motiva a relacionarnos. Miramos de reojo y con mala cara a nuestros padres quienes fingen no darse cuenta de la situación.

Los «grandes» conversan, ríen y aplauden las mismas anécdotas de siempre. Festejan el sabor del vino, se ufanan de su precio y se ponen serios para hablar de la variedad de la uva. Se sirven los mejores cortes de carne, tienen todos los condimentos en su mesa y hasta un balde de hielo para sus bebidas. A todo lo ponen la sal que no nos dejan usar y lo que me irrita más, varias veces durante la comida hacen alguna mención de nuestros problemas, traumas o defectos y lo excelentes padres que son para resolverlo.

Volviendo a mi mesa, la imbécil de mi hermana mayor oficia como maestra de ceremonias. Lleva la conversación para dónde tiene ganas. Donde las personalidades más débiles hacen caso omiso a cualquier cosa que esta desquiciada diga o proponga. Infunde mitos urbanos como que, si un sapo orina a uno en los ojos, puede quedar ciego para siempre o como que una chica de su clase ya se da besos con el novio y está embarazada.

Los «chicos primero» y nos sirven patys. No disfruto de una entraña como aquel señor de antojos negros en la frente, pero si ellos no comen hamburguesas siendo casi ¡las tres de la tarde! es porque en cualquier momento viene algo más rico.

Después de comer y sin poder meterme a la pileta hasta que ellos no terminen de hacerlo, espero sentado a que no pase nada. Algo aprendí después de tantos eventos como este y cuando escucho la palabra helado no me ilusiono con dulce de leche granizado o banana split, sino que estiro la mano para que me revoleen un palito de agua derretido. Alfredito va por el quinto cuando veo aparecer a la imbécil de mi hermana con una caja llena de hilos y bolitas, junto un cartel que promociona la venta de pulseras. Razón por la que mi mente desea ahogarla en la pileta, razón al menos, por la que desaparece un par de horas junto a los zombies que festejan todos sus chistes.

Me siento al borde de la pileta y mi reflejo en el agua valida lo que pasa por mi cabeza. «¿No te metes?», me pregunta una señora que hace dos horas persigue una bebé decide poner su vida en peligro en cada paso. Cuando me doy vuelta para responderle, el sol no me permite mirarla a la cara. Con los ojos casi cerrados, la cabeza hacia arriba y seguramente con una expresión de idiota no encuentro palabras para explicarle la falta de sentido, con doce años, meterme a una pileta solo. Hago el intento de volver a mis pensamientos, pero ahora me siento observado. Como si tuviera pocos problemas en qué pensar, mi orgullo sugiere que la señora debe pensar que no sé nadar. Con el objetivo de aclarar este mal entendido, decido responderle a mi ego. Me levanto, doy unos pasos sobre el borde e intento lucirme con un excelente clavado y nadar sin respirar hasta la otra punta de la pileta. Una vez en el agua, choco mi cabeza contra el fondo de esta pileta que no tiene parte honda en ninguna de sus partes y con un sordo dolor debajo del agua nado como puedo hasta el borde. Hago trampa en los últimos centímetros y saco la cabeza rápidamente para atragantarme con una bocanada de aire.

La señora ya ni siquiera estaba mirando y cuando creo haber esquivado el papelón, giro hacia la escalera y veo sentada sobre la misma a una chica que antes no estaba. Dos o tres años más grande que yo y lo suficientemente linda como para dejarme completamente inmóvil. No me animo a salir por las escaleras ni a seguir nadando. Me duele la cabeza por el golpe y si no hubiera nadie, quisiera ir llorando a los brazos de mi mamá.

«¿Querés pasar?» me pregunta ahora esta chica que no sé su nombre ni cómo llegó hasta acá. Afirmo con la cabeza y me acerco lentamente hacia ella. Quiero dar brazadas, pero si meto la cabeza dentro del agua va a ver mi cara de idiota cuando salga a tomar aire. Entonces voy dando pequeños saltitos y demoro mucho más de lo que quisiera. Su espera me desespera y en el mientras tanto no sé qué decir ni hacia dónde mirar. Ella no borra su sonrisa. Como si leyera mi mente sonríe, pero no descubro si le doy gracia o lástima. Mi parte más ingenua se pregunta si será porque le gusto, pero mi parte autocrítica se ríe a carcajadas llena de argumentos. «Agradecé si es de ternura»,me consuelo y con eso no alcanza ni para no sentirme mal. Llego por fin al borde y mientras subo los escalones una brisa de perfume sorprende mi corazón tanto, que pega un salto y hace que mis manos casi resbalen y tropiece sobre llegando al final. Ella me agarra del brazo y me pregunta «¿Estás bien?» Ahora no solo es su perfume sino su aliento. Un aura que ilumina su pelo y una mirada que no es de esta tierra inundan mi cabeza y arrastran todos mis pensamientos dejando la respuesta en manos de mi completa sinceridad. Antes su pregunta, si estoy bien, respondo, «te amo». Su reacción llega antes que la mía, porque claro, mi razón estaba desorientada, aplastada, vencida. «¡Qué amor!» fueron sus dos palabras. Y me ayudó a terminar de salir de la pileta.

Pasaron cuatro días de aquella tarde. Desde entonces mi razón y mi corazón no hacen otra cosa que discutir. No se ponen de acuerdo en el significado de aquella frase. Repaso en mi cabeza el tono. La duración. El acento en la é. La cantidad de erres. ¿Fue una sola, fueron tres? Todas las partes de mi cuerpo coinciden que, de haber sido más de una, quizás no deba ilusionarme. Intento recordar la posición de sus cejas, qué hizo con las manos. Por momentos creo que se llevo una al pecho, por momentos tengo la ilusión de que se mordió el labio y ahí de nuevo empieza una discusión en mi cabeza.

Hay una pequeña parte de mi que aparece poco, pero cuando lo hace deja muda a todas las demás. Y cuando se presenta, me pregunta si creo posible que una chica de esa edad pueda enamorarse de alguien tres años más chico. Y como no hago otra cosa que perder el tiempo agarrado a esta minúscula posibilidad que se presenta, hago una rápida regla de tres simple y juego todas mis fichas a que dentro de… ¿diez años?, tres de diferencia no es diferencia.

Armé distintas estrategias para averiguar quién es esta chica sin tener que preguntárselo directamente a mis padres. O lo que es peor, que la imbécil de mi hermana descubriera mis intenciones. (Lo imbécil no quita lo inteligente). Pero preguntas indirectas, no me llevaron a ningún lado.

Repaso en mi cabeza quiénes estaban invitados. No puedo hacer conexiones ni encontrar parecidos. ¿Sería una prima? ¿Una vecina?

No sé cuándo volveré a verla, imagino que para volver a visitar a los Peláez pueden faltar un par de semanas. Cada tanto durante las cenas, menciono a Alfredito como para mantener el vínculo presente.

Pesimista como soy, no creo volver a verla, pero tengo algo que me ayuda a pasar los días. Ayer estuve buscando su olor entre los perfumes de la imbécil de mi hermana. Para mi sorpresa di con la fragancia. Coloqué un tanto en una de mis remeras. Escuchó otra vez a mis viejos discutir en su dormitorio. Me acuesto, abrazo huelo mi remera y la veo en mis pensamientos.

DE REGALO UNA BOLUDEZ

2021-08-23 00:00:00

Una situación de la que he sigo testigo varias veces y siempre odié es cuando alguien llega a un cumpleaños y hace entrega de su regalo. Antes de que el cumpleañero abra el paquete el invitado se ataja y anticipa: “es una boludez…”

Es ahí cuando me gustaría y no tengo el valor, de decir: “¡¿Por qué me regalás una boludez?! No me regales una boludez. Venís a mi cumpleaños, me hacés un regalo ¡¡¡y en la cara me decís que es una boludez!!!” ¿Y yo qué hago? ¿Cómo tengo que reaccionar? Como un boludo. Te doy las gracias, te digo que me encanta y me siento más boludo que el regalo.

Si tuvieramos que hacer un silogismo sería así: El regalo es una boludez. A mi me gusta el regalo. Yo soy un boludo. Y si me pongo a hilar fino puedo decir que pensás eso de mí. Tenés que comprarme un regalo, comprás una boludez, pensás que soy un boludo. ¿Qúe pasó? ¿Cómo fue? Contame un poco el momento: Estabás en un local, viste una porquería que no servía para nada y se te vino mi imagen a la mente?¿Y yo qué digo después de tu regalo? “No te hubieras molestado… (no lo hiciste) …lo que importa es la intención”. ¿Qué intención? Dejá, no intentes más. O hacé otro intento porque este te salió mal.

¿Para qué me reglás una boludez? No me hubieras regalado nada, así me estás demostrando que te importo muy poco. Y si me mentís y me decís que no tuviste tiempo, (para venir sí lo tuviste), está en duda si te importo o no, pero si me regalás una boludez: está clarísimo.

Es sádico ver cómo van matando el regalo de a poquito, con el cassette puesto van diciendo: “es una pavadita, una boludez, que se yo, lo vi…” ¡Pará! No sigas, falta que lo escupas. Está claro que es una MIERDA, no hace falta que me lo expliques.
Pero qué pasa si yo te digo que mi cumpleaños es una boludez también. “No compré cerveza, no compré una torta, ja ja ja, compré esta pavadita… chizitos genéricos… una boludez, si lo que importa es la intención”.

En algún otro caso está el regalo no tan boludez, pero que mucho laburo no se tomaron para elegirlo o comprarlo. Es cuando te dicen de una “si no te gusta lo podés cambiar”. En esos casos no es tan malo lo que se regala porque si decís que se puede cambiar te estás exponiendo a que uno sepa el precio de la mierda que regalaste. Entonces me regalaste una mierda, pero algo de guita gastaste. Te importó “cuánto” me regalaste y un carajo “qué” me regalaste. Por lo tanto te sacaste el problema de encima a cualquier precio.

Lo podés cambiar… yo cumplí, fui y pagué. Lo que no hice fue pensar en vos y qué te podía llegar a gustar, eso es un problema tuyo si el que lo va a usar sos vos, no yo. “LO PODÉS CAMBIAR”. Me hacés laburar hijo de puta. Voy al local a cambiarlo, como no me gusta nada, me termino llevando otra cosa más cara, tengo que poner guita encima y el regalo lo compramos a medias.
Si no te gusta lo podés cambiar. Con la mano en el corazón. ¿Te gusta lo que me regalaste? Si decís eso tan apurado es porque sabías que no me iba a gustar. ¿Para qué me lo compraste? Además, me ponés en un lugar de mierda. ¡QUÉ HIJO DE PUTA NO LE GUSTÓ MI REGALO! ¿Por qué me ponés en ese lugar? También me hacés mentir, porque nadie dice: “obvio lo cambio, es horrible”. Estoy obligado a decir: “No lo cambio, si está buenísimo”. La sonrisa falsa se apodera de mi cara y los que más me conocen saben que estoy mintiendo.

Entonces repacemos. Me regalás algo que no te gusta o no te importa si me gusta, vos te sentís ofendido si digo que no me gusta ,entonces me haces mentir, decir que me gusta, vos quedás como un genio y mañana o la semana que viene tengo que ir como un pelotudo a cambiar tu regalo y perder dos horas porque lo compraste en la primer casa que encontraste en el puto segundo que te acordaste que cumplía años y me regalaste… ya ni te acordás que me regalaste y por eso el año que viene ni siquiera me llames porque te voy a volver a mentir cuando te diga que no festejo mi cumpleaños.

MI PLATA NO VALE

2021-08-23 00:00:00

Me pasó muchas veces siendo chico, estar en un restaurante junto a mis padres y algún matrimonio amigo y a la hora de pagar la cuenta ver a mi papá y a su amigo protagonizar una escena… inexplicable. Igual voy a hacer el intento.

Apenas veía que se acercaba el mozo, mi cabeza ya premonizaba esta especie de show lisérgico donde estos machos alfa realizaban pasos de comedia arcaico-americano. Para ponerle palabras, articulaban distintos ¿trucos? o maniobras para saldar por fin la deuda. Tranquilos muchachos, solo pedimos unas cuantas milanesas con papas fritas, tampoco están pagando la deuda externa de su bolsillo.

Ahora bien, hasta acá, nada que no se vea comúnmente en cualquier bar o restaurante. Un poco más, un poco menos, en definitiva una convención universal. Lo que era difícil de entender para mis pocos años de vida o lo que fue una revelación es que el conflicto no pasaba por quién pagaba, sino por quién NO pagaba. Cada vez que dejaba una luz prendida, mi viejo muy enojado me reprochaba “¡Total, la luz la pago yo!”. ¿Por qué es, que estos tipos se tironeaban del brazo o acercaban billetes a la cara de un mozo, como un micrófono a los treinta segundos de fama de algún fulano? O lo que es peor, con caras alienadas y ojos coléricos le ordenaban “¡Cobrame a mi!“.

Y la función no terminaba una vez pagada la cuenta. No. Podía haber un acto más, porque el que no pagaba era como una especie de perdedor que se quedaba con su tarjeta de crédito en la mano o una serie de billetes que a partir de entonces eran como una especie de “huevo podrido”. ¡He visto gente arrojar dinero por la ventanilla del auto y salir corriendo!

En cada una de estas situaciones me quedaba mirando a mi viejo y surgía en mi cabeza preguntas como: “¿Qué hace este tipo, se está peleando por pagar? ¿Qué hacés papá? Dijo que iba a pagar él. ¡Guarda ese dinero y sentate! Papá, ¡nos vas arruinar! ¡Dejá que pague él!“.

A medida de que iba siendo testigo de estas convulsiones públicas es que llegué a pensar si no habría algo más en esto de pagar, porque no eran solo mi papá y su amigo, sino que lo hacían todos.
¿Qué pasa con el que paga?, me preguntaba. ¿Dónde está la trampa? Hay algo que no estoy viendo. ¿Por qué alguien preferiría pagar? ¿Por qué este señor quiere pagar la comida, pero no se ofrece a pagar las luces que dejo prendidas? Con el tiempo, ese algo resultó ser mucho más que, algo más.

Hoy grande lo entiendo, sin embargo me cuesta explicarlo. Creo saber cuándo corresponde y cuándo no. Porque hay casos donde cae de maduro quién paga la cuenta, pero hay otros que son polémicos, ridículos, soberbios, generosos, injustos y quizás la lista siga.

Una respuesta que se me ocurre es que por lo general la gente tiende a querer ser un héroe. Está la sensación de que el que paga es mejor persona, más generoso, o más… más.
En lo personal no sé si me pasa tanto esto cuando pago, pero cuando el que paga es el otro, me siento un terrible choto. Un amarrete. O como un hijo al que su padre llevo a tomar un helado después del colegio porque se sacó buenas notas. (ése seguro que no hubiera sido yo. No por mi viejo, sino por mis notas).

Me siento mal, porque después de pagar, la charla sigue y el otro respira cierta superioridad ridícula. O lo que es peor, actúa minimizando completamente el gesto. Como si hubiera costado centavos. Centavos para él, no para mí. Ni miran el importe. Firman y guardan la tarjeta como quién se lava las manos.
Cuando paga el otro no puedo evitar pensar en lo que consumí. Me siento mal si fue mucho y me siento peor de haber pedido poco cuando el otro en el banco tiene mucho. “Lo que racioné esa Coca!”

En esto de quién paga hay veces que la cosa queda enredada hasta que el más hábil de los dos saca una especie de comodín donde argumenta “el próximo invitás vos” y esa frase funciona como un jaque mate. Salvo que se vean seguido, no hay próxima vez, pagó él y el que perdió fuiste vos. Y la derrota no termina con el último trago de este café. No solo pagó, sino que la próxima vez que se vean corre por cuenta tuya. La invitación a verse y la cuenta. Porque él no va a hacerlo para que no creas que lo hace para que pagues vos. Al menos te queda el consuelo de que la próxima vez no vas a hacer el ridículo adelante de tanta gente.

Eso, el ridículo. El motivo por el cual pierdo siempre estas peleas es que no sé cómo actuarlas. No me sale. No puedo levantar la voz, imponerme sobre el otro, sobre el mozo o de la persona que sólo vino a cobrar, nos mira y nos odia en silencio. No me salen los chistes, no entiendo por qué ahora lo tiene que resolver el mozo. Desconozco cuál es el límite de la insistencia. No sé si te ofendo pagando, si te ofendo no haciéndolo. Me siento mal guardando de nuevo el billete porque hasta parece que gané guita. Meto plata en mi billetera adelante tuyo. Capaz estás pensando… ¿qué te vas a comprar con eso que te ahorraste? Muchas veces no la guardo en la billetera, la pongo en un bolsillo, para ahorrar ese trámite. Y cuando la encuentre me voy a acordar de lo choto que fui en esa “discusión” de quién paga la cuenta.

La única conclusión que puedo sacar de todo esto es que hay veces que no pagar puede terminar saliendo más caro.

Mozo, ¡váyase a cagar!

AMOR BIPOLAR

2021-08-23 00:00:00

Hace un tiempo ya que salimos. Somos algo así como bígamos o polígamos. El amor no sólo es difícil, sino también muy amplio como para abarcarlo entre nosotros dos.

Quizás es por eso que tratamos de encontrarnos en ciertos momentos. No lo planeamos realmente, es algo que se va dando. Ni siquiera lo hablamos, simplemente nos dejamos llevar. A todo ser humano lo gobiernan las emociones. Y el problema en los gobiernos es cuando intervienen las emociones.

Los días que me encuentra la alegría, si ella está ocupada con su intolerancia, termino saliendo con su fastidio. Nos cuesta un montón ponernos de acuerdo entonces me presenta a su ira, que con mi impotencia se llevan bárbaro y pasan una tarde de discusiones de esas que cuesta olvidar, pero nos encontramos en el resentimiento. No sé si conviven bien, pero al menos cada una cumple con su cometido y por alguna razón no se vuelven a ver por un largo tiempo.

Una vez, saliendo con su mal humor y mi persistencia, no recuerdo bien qué hermosas cosas dije, pero su espontaneidad salió corriendo y se me apareció su sonrisa. La agarré del brazo para llevarla a casa, pero a cada paso que dábamos la vi parecida a su rebeldía, que ya la conocí otras veces y mi timidez nunca lo dijo, pero a mi serenidad no le gusta tanto.

Por no convivir con la incertidumbre, le dejé lugar a mi impaciencia, que por consejo de mi osadía, le robó un gran beso a sus miedos. Así fue que ella me dejó con la soledad. Hasta que su inseguridad le mandó un mensaje a mi sinceridad preguntándole si mi convicción tenía algo que ver con la seriedad y la planificación.

Mi transparencia estuvo a la altura de sus expectativas y absolutamente todas nuestras emociones estaban de acuerdo. La felicidad fue anfitriona de esta nueva alianza.

Después de un tiempo de convivir con el metejón la empecé a confundir con la rutina. Y si alguna noche mi inmadurez se quedaba hasta tarde con amigos, en casa me esperaban sus celos. Mis argumentos por lo general se llevaban bien con sus planteos, pero su insistencia no se detuvo hasta encontrar mi hartazgo que se complotó con la frustración para dormir en camas separadas.

Su silencio, a pesar de esquivar el conflicto, se cruzaba con mi indiferencia por toda la casa, hasta que su lucidez decidió enfocarse en sus obligaciones y desafíos. ¿En qué momento su orgullo le ganó a mi soberbia? Mi enojo trataba de llamar la atención de su arrogancia. El absurdo se había instalado en la casa y mi paranoia sintió abruptamente que convivía con su frialdad.

Mi prisa me convenció de que su narcisismo no tenía tiempo para mí y mi impotencia me empujaba para encontrarme con el desconsuelo. Por suerte apareció mi inteligencia, quien me recomendó esconder el reloj de mi prisa y así pasar más tiempo con mi experiencia.

Después de un buen rato de estar con mi existencialismo, hice un pacto con la calma y se ve que llamó la atención de sus deseos porque entre los dos llamamos al diálogo. Nos dijo que tenía poco tiempo, pero no nos importó mucho porque justo llegó la pasión y nos perdimos en el éxtasis. Mañana será otro día dijo esperanza, nos miramos y nos abrazamos fuerte a nuestros sueños.

DIME QUÉ TOMAS Y TE DIRÉ DE QUÉ CONVERSAMOS

2021-08-23 00:00:00

No siento lo mismo cuando alguien me llama o escribe para “tomar un café”, que cuando la oferta es “tomar una cerveza” o “tomar algo”, y dejo el “algo” para otro texto para no morir en el enredo.

Mas como una excusa que por lo sabroso de la cerveza, o de lo que pidamos, lo importante es encontrarnos. Vernos, conversar, pasar un momento juntos. Ponernos al día, hablar mal de alguien, de fútbol, trabajo y hasta de por qué son tan lindas las chicas de esa mesa. Expectativas más, expectativas menos, en realidad no espero otra cosa de la propuesta.

Ahora, si en lugar de una cerveza a lo que me invitan es tomarnos un café, ya no sé qué esperar. Entre un grano de café y uno de malta nos separan miles de motivos. Porque un café puede significar muchas cosas y en tal caso entran infinitas variables que abren las puertas de toda mi especulación. Café por medio me podés manifestar tu enojo, contarme un gran problema, decirme que me amás, o que ya no. Que amás a otra persona, que te vas del país u ofrecerme un gran negocio. Pedirme plata, compartirme el diagnóstico de una enfermedad, limar asperezas, hablarme mal de alguien, pedirme un consejo y la lista sigue como bares hay en Capital Federal.

Pero la especulación no termina solo con el motivo. De hecho empieza desde la invitación. Porque no es lo mismo, hace cuánto que no nos vemos, el horario en que me cites, la urgencia ni la zona geográfica del café. Cada uno de estos ingredientes hacen a la cuestión. Todos ellos arrojan una pequeña información. Incluso el tono o las palabras que se utilizan. “Me gustaría que tomemos un café“, nada tiene que ver con “¿Estás para un café?y claramente un café no pretende lo mismo que un cafecito y mucho menos un feca.

Y una vez en el café no me vas a resolver la intriga rapidamente. Porque cualquiera sea el motivo empezaremos hablando del clima, el tránsito o hace cuánto que no nos vemos. Salvo que tu motivo sea tan emocional que tu cara no pueda disimularlo, durante unos buenos minutos voy a estar como a la defensiva. Quizás más de lo que quisiera. Y según la confianza que nos tengamos, capaz toda la cita. Y en tal caso prefiero que sea por algo más bien, malo. Al menos, que toda mi preocupación no haya sido en vano, no?

Es increíble que, con alcohol puedo llegar a terminar trepando el balcón presidencial y sin embargo esa posibilidad me da menos miedo que una simple y pequeña taza de café. Incluso, cuánto más alcohol, mejor la estamos pasando, mientras que “mozo, otro café” puede significar “no nos estamos poniendo de acuerdo“.

Ya sé que existe la opción de preguntar de antemano el motivo del cafecito, pero si del otro lado me responden “te cuento cuando nos veamos“, es multiplicar por diez todas las variables antes mencionadas.

Después de pensarlo durante bastante tiempo encontré el antídoto a este dilema. Y consiste en retrucar la oferta. Hay que despejar la x, siendo la x el factor problema.

Cuando me invitan a tomar un café, inmediatamente lo cambio por un “mejor una cerveza” o “algo”. Cuando la respuesta sea sí, hablaremos de cosas triviales que se hablan con algo fresco en la mesa y/o de empezar un negocio juntos, darte un consejo, declarar nuestro amor o lo que sea que pase por nuestras venas. Mientras que si insistís con el café… Ah… te clavo el visto mientras pienso alguna mentira.

LO MALO DE TENER AMIGOS

2021-06-07 00:00:00

Una imagen triste revisando mi infancia es cuando estando con un amigo teníamos una sola bicicleta. Dos niños se dirigen hacia un lugar, pero uno de ellos tiene lo que el otro no. Y aunque uno sea más que cero, a veces es más fácil no tener ninguna.

El que tiene la bicicleta no anda realmente en bicicleta y el que se dirige a pie, se dirige a pie. El primero no logra pedalear a paso de hombre y para el hombre, en realidad el niño, caminar más rápido es joderse dos veces.

El que pedalea va y viene, da círculos, rodea al transeúnte con su bici pedaleando muy, pero muy despacio hasta casi caer torpemente al piso. El "beneficiado" se esfuerza por sacar temas de conversación interesantes para equilibrar la balanza. Hasta incluso encuentra algo para criticar de la bicicleta, pero las cuadras, los balnearios o kilómetros todavía son muchos.

Ya lo probaron todo. Un rato cada uno, ir sentado en el manubrio, pedalear parado mientras el otro va sentado. Hasta intentaron ir los dos caminando, pero eso es estar en menos uno. Caminar llevando la bicicleta en la mano es más trabajo que solamente caminar.

Ya está, no tiene solución. La situación no está buena y no tiene solución.

Pero entre mis recuerdos esta imagen, si bien es única, también es repetible o por lo menos muy parecida a otras. Como cuando en el jardín de alguna quinta aparecía una pelota y uno de nosotros estaba descalzo mientras el otro tenía zapatillas. O en un partido de tenis donde a una de las dos raquetas le faltaba el grip, era de mucho mejor marca o la otra simplemente tenía flojo el encordado. (¡Humillación es haber jugado con la mejor raqueta y perder el partido).

Este dilema trasciende los tiempos y también aparece en tiempo presente. Alguna vez o varias, en un restaurante en el que traen a la mesa solo uno de los platos y este se enfría entre nuestros ojos y con la esperanza que "el tuyo ya está saliendo" surge la siguiente conversación: -"Empezá", -"¡No, te espero!" -"¡No, en serio empezá!, -"Te espero", -"Dale, empezá que se enfría", -"Te espero, lo tuyo ya sale" -"¿Fuiste a la cocina para chequearlo? Si faltara tan poco para que salga tu plato, lo hubieran sacado con el mio, no te parece?"

El problema es que si empiezo a comer, me siento mal de que no te espero. Sumado a que con cada bocado que me llevo a la boca, no solo rindo examen de buenos modales, sino que también siento que tengo un sapo en la barriga. Te ofrezco un poco, decís que no por educación, pero te morís de hambre y actuás tu mejor paciencia. La excepción de esta escena es si la guarnición de mi plato son unas doradas papas fritas, entonces te vas a ir haciendo el boludo robando una, dos, tres y a la cuarta ya la estás hundiendo en el ketchup de mi plato como si fuera el tuyo. Y de golpe el impaciente soy yo de que llegue lo tuyo mientras veo como una a una van desapareciendo mis papas y para colmo vos pediste sorrentinos como si hubieras sabido que esto iba a pasar. Vienen cuatro, qué hago, ¿te saco uno? Dejá, seguí comiendo papas y después los sorrentinos! ¿Sabes cómo vas a quedar? Eso te pasa por angurriento.

Cosas que pasan cuando somos chicos, pero aunque seamos grandes no aprendimos a resolver. Al menos me queda claro una cosa, todo esto nos pasa por pensar en el otro.

GRANDES PROBLEMAS DE CHICOS

GRANDES PROBLEMAS DE CHICOS

DE REGALO UNA BOLUDEZ

MI PLATA NO VALE

AMOR BIPOLAR

DIME QUÉ TOMAS Y TE DIRÉ DE QUÉ CONVERSAMOS

LO MALO DE TENER AMIGOS

LO MÁS PANCHO